Fragment

In English

All was asleep in the night and in the deep shadow
Hardly did the wind make the wave shiver
Or rustle the reed;
And in the immense peace, the yews of the graveyard
Softly murmured: it is good beneath the earth,
O dead ones, in the tombs.

Beneath the tall, green grass where blonde harvests lie
Germinating like wheat, beneath the woods, beneath the waves,
Everything changes and blends,
Both life and death—nothingness of all things,
Dust reborn in the chalice of roses
And in the fertile humus.

Time, in this crucible covered over by shadow,
Piles up without end, countless beings and days;
Everything undergoes transformation,
Both protoplasm, beneath the moving waves,
And human groups and burning spheres
In their grand expansion.

As into oceans at the end of their course,
Beings in dying fall into it, drop by drop,
And without remembering.
And eternity mixes in the crucible where everything passes
Plants and flesh, beings and the race;
Everything changes without end:

A fluid, perhaps like an atmosphere,
Clothes for a few days beings and the sphere,
Dispersed by death;
It passes into space with the last death-rattle,
Into space where both astral matter
And full-brimmed life spin around.

How then, when everything changes unceasingly,
Do we wish to regulate the whole universe by our smallness!
What! Could we then be deaf?
There is no other law than that of harmony;
Each note, each being has, without being invited,
Always its hour and its place.

In the endless dark, all the clusters of stars
Attract each other freely, sailing under full canvas,
Without end and without edge;
No hand guides the suns through space,
Thus every human group and every being has its place,
Its note in the chord.

Louise Michel

Fragment

In original French

Tout dormait dans la nuit et dans l’ombre profonde
A peine si le vent faisait frissonner l’onde
Ou froissait le roseau ;
Et dans l’immense paix, les ifs du cimetière
Murmuraient doucement : il fait bon sous la terre,
O morts, dans les tombeaux.

Sous l’herbe haute et verte où sont les moissons blondes
Germant comme le blé, sous les bois, sous les ondes.
Tout change et se confond,
Et la vie et la mort, – néant de toutes choses.
Poussière qui renaît au calice des roses
Et dans l’humus fécond.

Le temps, dans ce creuset que tout recouvre d’ombre,
Amoncelle sans fin êtres et jours sans nombre ;
Tout va se transformant,
Et le protoplasma, sous les vagues mouvantes,
Et les groupes humains et les sphères ardentes
Dans le grandissement.

Comme en des océans à la fin de leur route,
Les êtres en mourant y tombant goutte à goutte
Et sans se souvenir.
Et l’éternité mêle au creuset où tout passe
Les plantes et la chair, les êtres et la race ;
Tout change sans finir :

Un fluide, peut être ainsi qu’une atmosphère,
Revêt pour quelques jours les êtres et la sphère,
Dispersés par la mort ;
Il s’en va dans l’espace avec le dernier râle,
Dans l’espace où tournoie et la matière astrale
Et la vie à plein bord.

Comment voulons-nous donc, quand tout change sans cesse,
Régler tout l’univers sur notre petitesse !
Quoi ! serions-nous donc sourds ?
Il n’est point d’autre loi que celle d’harmonie ;
Chaque note, chaque être a, sans qu’on l’y convie,
Heure et place toujours.

Dans le noir infini, tous les groupes d’étoiles
S’attirent librement, voguant à pleines voiles,
Et sans fin et sans bord ;
Nulle main ne conduit les soleils dans l’espace,
Ainsi tout groupe humain et tout être a sa place,
Sa note de l’accord.

By Louise Michel